LA INCERTIDUMBRE CONOCIDA

LA INCERTIDUMBRE CONOCIDA

Siempre quise tener mi propio lago en el jardín

con una nutria jugando en sus aguas,

pero el invierno vino seco

y apenas verdea el césped.

Ni charco que moje los pies,

ni metros cuadrados para un paseo.

Me pregunto qué queda de mi.

Me digo que el horizonte,

salpicado de estrellas en las noches

y de serpientes lumínicas

que son los pueblos de los montes.

Me digo un quizás,

un a lo mejor,

un no desesperes,

un todo va a cambiar,

un ahora no lo ves

y llegará.

He conseguido

aprender a mentirme,

a traición,

para que el mañana

no sea el asesino de sombrero con solapa,

gabardina y una metralleta escondida

a punto de ser disparada.

Primero respiro,

después pienso en nutrias.

MARÍA RAMOS GALLARDO. "METALINGÜÍSTICA EN VENA". EDITORIAL LINEAS DIFUSAS. 2016 ©

GHOST

GHOST

Se van borrando los contornos, lo siento.

Levedad del cuerpo que, sin querer,

traspasa el muro hacia la cama.

Los zapatos de tacón

en mitad de la habitación.

Y en el espejo nada.

Un fantasma cruza la estancia,

se tumba en la cama hecha en la mañana,

sueña, reposa,

en lo invisible,

después de perder otra vez.

La seda de un sujetador duerme en el sillón.

Fue elegido con premeditación y alevosía,

a juego con el erotismo

muriente en la última neurona

apoyada en la almohada.

                                      

Reinventarse y salir,

sabiendo de una desvanecida vuelta

                                           a los huecos vacíos.

Y todo porque me apetece así.

Joder, no queda whisky…

Me desvanezco.

MARÍA RAMOS GALLARDO. "UN ENTE EN EL DIVÁN". EDITORIAL EXLIBRIC. 2018 ©

HUELLAS

HUELLAS

Viene y va la luz entre corrientes alternas

de aire arrebatado y dramático

filtrado en resquicios y oquedades

pero no alcanza más allá de la dermis,

donde ésta se torna paredón defensivo

con almenas armadas,

un castillo, un armazón que protege

un universo devastado,

una constelación de órganos marcados.

Un dibujo, cinco dedos

recubren un corazón que convulsiona

en la mano que aprieta y no suelta.

Huellas dactilares y adn extraño

estrangulando la aorta

desde el recuerdo

que se me antoja milenario

y que consume el oxígeno

ahí donde el pulmón

                         soporta la redondez de un pellizco

incisivo y continuo,

aunque duerma.

                                              

Aún me pregunto qué poder mayor que la luz

te filtró en mis huesos

y dejó una réplica interminable

de tu abominable desapego.

MARÍA RAMOS GALLARDO. "UN ENTE EN EL DIVÁN". EDITORIAL EXLIBRIC. 2018 ©

EL GRITO

EL GRITO

No es abrir una pequeña caja de madera

con un recuerdo querido dentro.

No es recrear una caricia,

ni rememorar hojas al viento.

Ni el abrazo.

Ni el beso.

La única hoja que hay es un papel

que te desafía y te ciega,

y frente a él un grito sin forma,

solo fondo.

Hondo aullido interior del escritor,

puto grito del descalabro

cuando asoma en las lindes

de lo suprarreal

al otro lado del cerebro

y de lo supuesto sano.

Y luego ordénalo.

Dale una voz.

Con la cabeza abierta en dos,

una mitad babeando,

otra mutilando.

No sea que el lector no entienda,

o se ofenda,

o enloquezca.

Hay que tener ovarios para ser poeta.

Y unas metafóricas alas,

               que no te convierten en mariposa,

para sobrevolar los precipicios

de neuronas murales

y volver,

como si nada.

MARÍA RAMOS GALLARDO. "UN ENTE EN EL DIVÁN". EDITORIAL EXLIBRIC. 2018  ©

UNA GRIETA EN EL SUELO

UNA GRIETA EN EL SUELO

Me prohibieron mirar a los ojos.

¡Intuición, caca, eso no!

Sentada en un banco del parque

pasan unas botas altas con tacones,

unas zapatillas rojas

(deben ser cómodas),

cuatro patas peludas.

Cae una colilla encendida.

Esa se queda.

En su proceso combustible y cadavérico

calienta a los insectos.

¿Tienen frío las hormigas?

¿Tiene ojos el frío?

No puedo mirar a los ojos.

Una paloma, dos, una tribu

persiguiendo gusanitos de queso

de una niña distraída

pasan del salto al vuelo.

Cilindros giratorios de una rueda

y otra rueda

al trote machadiano.

(Se hace camino al andar).

Un bastón, una punta de paraguas,

unas bolsas colgando,

un trozo de papel…

                                      

Pasan

delante de estos ojos

que no encuentran

la puerta del infierno

en una loseta rota.

MARÍA RAMOS GALLARDO. "METALINGÜÍSTICA EN VENA". 2016. EDITORIAL LÍNEAS DIFUSAS. ©

MANTRA

                                             MANTRA

Bienvenido diciembre,

en tierra mojada y escasa hierba anclado,

en maderas nobles, rocas gélidas,

en la ausencia de cantos alados

y en esta oculta piel que, como tú,

esconde la vida y la lágrima hiela.

Te advierto licántropa en la humedad

al expirar cada molécula de aire

y estás,

inmenso y penetrante,

en el olor a manzanas y nueces,

en el rumor del río que reaparece.

Estás hibernado

no en el ruido de la urbe,

ni en las luces,

sino en la semilla guardada,

enterrada en los adentros

del vientre materno

de una tierra callada.

                                               Estás en la idea,

el germen, la simiente

de raíces silenciosas

                                            de un amor en coma,

pues tú me pariste en lo inmóvil

siempre en la espera.

MARÍA RAMOS GALLARDO. "UN ENTE EN EL DIVÁN". EDITORIAL EX-LIBRIC. 2017 ©

(A la venta a principios de 2018) 

DANCING WITH THE DEVIL

DANCING WITH THE DEVIL

No sirvo para estatua de un parque,

ni botánico, ni mucho menos centenario.

Tienes confusa la metáfora del mármol.

No sirvo para adornar glorietas

y mirar la escultura lejana

que te conforma en otro parterre.

Aunque lo mío simule frío pétreo,

solo es una imagen.

Si te molestaras…

Mi núcleo de hierro, niquel,

azufre y oxígeno,

gradiente geotérmico,

fuego seco, ardiente,

agresivo,

te quemaría en primer grado.

  

Soy puro rock&roll,
te lo dije,
como esos riffs exactos,
arrolladores,
sin florituras,
que entran al tajo.

Y no cambio.

Aúllo sola

donde la naturaleza me conceda

un cielo abierto,

llave al universo

libre de lobos mansos.

¿Deseas mi mano?

Baja de esa columna

y baila, baila,

diablo.

MARÍA RAMOS GALLARDO. "13 ÁCIDOS 13", ANTOLOGÍA POÉTICA "PARECE QUE YA/PERO TODAVÍA NO". EDITORIAL ARMA POÉTICA. 2015 ©