EL MURO
Pistolas, amapolas
y un ramo de locos
en mis manos, mi
solapa y mi bolsillo.
Camino encadenada a
un muro de piedras
unidas con
respuestas negativas.
Es mi Berlín
particular.
Tus motivos, más
altura.
Tu despego, más
anchura.
Y de pronto me
miras de frente,
una fisura.
Y deslizas tu mano
por mi pelo,
una grieta.
La inconsciencia de
mis vísceras me cuela al otro lado, serpenteando carnívora por el adobe.
Y me besas
mientras se
desploma el edificio de aislamiento
con sísmicos
latidos destructivos.
Y me abrazas
y lo conviertes
todo en arena…
Antes tenía un
muro, ahora tengo un desierto
sin más agua que la
humedad de mi aliento
dibujando un SOS en
los espejos.
MARÍA RAMOS GALLARDO. "DES-MITO, EGO TE ABSOLVO". EDICIONES DEL ATARDECER. 2015 (C)
Bello poema... Como el resto del libro. Enhorabuena.
ResponderEliminarBello poema... Como el resto del libro. Enhorabuena.
ResponderEliminarMuchísimas gracias, artista, por tu comentario. Un halago que viene de un grande :)
ResponderEliminarPrecioso texto. Enhorabuena...poeta. :)
ResponderEliminarMuchísimas gracias, pintor de versos :)
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